„Guck mich an! Guck mich an!“

Die Stimme meiner besten Freundin erreicht mich wie durch eine dicke Glasscheibe. Ich verstehe jedes Wort. Aber ich kann meinen Kopf nicht mehr in ihre Richtung drehen. Das Wasser in der Badewanne ist eiskalt, ich bekomme Angst und fange an zu weinen.

Ich wurde in Köln vermutlich Opfer von K.o.-Tropfen

Das ist die letzte Erinnerung, die ich von dieser Nacht habe. Alles andere kenne ich nur aus den Erzählungen meiner Freunde. Es ist wie ein Horror-Film, in dem ich die Hauptrolle spiele.

Es beginnt, wie so viele Abende beginnen. Ich sitze mit einer großen Runde Freunde in einer Kneipe im Belgischen Viertel in Köln. Bei so vielen Leuten wandert ständig etwas über den Tisch: Jeder bringt mal etwas mit, man nimmt es, man trinkt es, so läuft das in großen Runden.

Ich treffe auch Bekannte. Ich setze mich eine Weile zu ihnen an den Tisch, mit ein paar von ihnen gehe ich zwischendurch vor die Tür. Auch dort kommen Getränke, sie werden uns nach draußen gebracht, teilweise von Leuten, die ich gar nicht kenne.

Ich frage nicht, woher sie kommen. Warum auch? Es ist ein normaler Abend im Belgischen Viertel, und so etwas fragt man nicht. Nichts warnt mich. Kein Geschmack, kein Gefühl, kein Blick.

Plötzlich wird mir klar: Hier läuft etwas schief

Irgendwann wollen wir weiterziehen, in eine Bar, nur fünf Minuten zu Fuß entfernt. Kaum angekommen, wird mir seltsam. Es ist ein Gefühl, das ich nicht zu fassen bekomme. Ich laufe sofort auf die Toilette und klatsche mir Wasser ins Gesicht. Es hilft nichts.

Zurück bei meinen Freunden setze ich mich. Sie fragen mich, ob alles in Ordnung ist, und plötzlich ist mir klar: Hier läuft etwas schief. Richtig schief. Ich schaffe es nicht, meinen Mund aufzumachen und renne nach draußen. Und plötzlich: nichts. Ab hier erzähle nicht mehr ich. Ab hier erzählen meine Freunde.

Draußen setze ich mich auf die Bordsteinkante. Hinter mir fliegt die Tür auf, meine Freunde rennen mir hinterher. Ich beginne, mich zu übergeben. Mein Körper hört nicht mehr auf mich.

Meine Freunde kennen mich. Sie wissen genau, wie ich aussehe und klinge, wenn ich zu viel getrunken habe. Und sie vermuten: Das hier ist etwas anderes. Ihr Entschluss steht fest: Ich muss dringend nach Hause.

Wo alle zögern, hilft ein Pizzabote

Ein Fahrdienst wird gerufen. Doch der Fahrer wirft nur einen Blick auf mich und weigert sich, uns mitzunehmen. Ein Pizzabote fährt vorbei, er bremst und bietet an, uns nach Hause zu fahren. Meine beste Freundin nimmt das Angebot verzweifelt an.

Wir quetschen uns zu zweit auf den Sitz eines Smarts, mein Kopf lehnt an der Fensterscheibe. Meine anderen Freunde folgen mit einem Fahrdienst und lassen mich keine Sekunde allein.

Ich werde diesem Mann nie danken können, ich kenne nicht einmal seinen Namen. Er hat vermutlich seinen Führerschein und seinen Job riskiert, um einer fremden Frau zu helfen.

Zu Hause legt mich meine beste Freundin direkt in die Badewanne mit eiskaltem Wasser. Es soll mich zurückholen – ins Wachsein.

Ich höre sie schreien: „Guck mich an!“ Ich will es, aber mein Körper macht nicht mit. In diesem Moment habe ich extreme Angst. Mir laufen die Tränen, dann reißt der Film wieder.

Zwei Sanitäter, ein Verdacht: K.o.-Tropfen

In der Zwischenzeit treffen meine übrigen Freunde ein. Gemeinsam entscheiden sie: Wir rufen einen Krankenwagen.

Als ich wieder die Augen öffne, liege ich in meinem Bett. Zwei Fremde wecken mich. Um mich herum stehen meine Freunde, vor mir Sanitäter.

Sie untersuchen mich. Für ihren Verdacht brauchen sie nicht lange: Die Symptome weisen auf Betäubungsmittel hin.

Für einen Test hätten die Sanitäter die Polizei rufen müssen. Sie fragen, ob wir das möchten. Doch ich bin zu keiner Entscheidung fähig. Meine Freunde wollen vor allem eins: dass dieser Abend endlich vorbei ist. Und sie wollen nicht für mich entscheiden, ob ich Anzeige erstatten möchte.

Also lehnen sie ab. Diese Entscheidung kann ich bis heute völlig nachvollziehen.

„Die schlimmste Nacht meines Lebens“

Ich schlafe bis zum nächsten Abend. Auch danach geht es mir schlecht. Zwei Tage dauert es, bis ich mich körperlich wieder fit fühle.

Doch das Schlimmste ist nicht der Körper. Es ist, aufzuwachen, sich an nichts zu erinnern und die eigene Nacht aus dem Mund anderer zu hören: eine Horror-Nacht, auch für sie.

„Es war die schlimmste Nacht meines Lebens“, sagt meine beste Freundin bis heute. Ich habe diese Nacht nicht erlebt. Sie schon.

So eine Erfahrung verändert vieles. Danach gehe ich monatelang nicht mehr feiern. Ich trinke lange keinen Alkohol. Wir alle, ich und meine Freunde, sind durch diese Nacht traumatisiert.

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Ein Jahr später gebe ich mein Glas noch immer nicht aus der Hand. Damals im September, habe ich es zum letzten Mal unbeschwert getan. Die Angst sitzt seitdem mit am Tisch. Wir passen mehr aufeinander auf und trinken nur, was wir selbst bezahlt haben.

Wann, wo und wie es genau passiert ist, weiß ich bis heute nicht. Ich weiß nur: Ohne meine Freunde wäre diese Nacht anders ausgegangen. Ich hatte Glück. Das haben nicht alle.

Wenn du dich nach einer solchen Nacht nicht sicher fühlst oder vermutest, dass dir etwas angetan wurde, musst du damit nicht allein bleiben. Das bundesweite Hilfetelefon „Gewalt gegen Frauen“ ist rund um die Uhr, kostenlos und anonym unter 116 016 erreichbar oder über www.hilfetelefon.de kannst du herausfinden, wer in deiner Nähe eine vertrauliche Spurensicherung anbietet.

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